POV ALEKSEY ROMANOV

El pasillo hacia el sótano olía a humedad, hierro y sangre seca.

Un aroma familiar. Casi reconfortante.

Ese hedor pútrido, impregnado en las paredes como un eco eterno de gritos, era el mismo que me había acompañado desde la infancia. Lo conocía mejor que el perfume de una mujer. Más íntimo que un recuerdo. Más fiel que cualquier hermano de sangre.

Deslicé mi huella en el lector y la puerta de acero se abrió con un zumbido lento, metálico, como el lamento de un alma en pena. La luz blanca y fría del pasillo se quebraba contra la oscuridad que se extendía al fondo, un abismo profundo que parecía tragarlo todo.

El infierno estaba detrás de esa puerta. Y entré sin dudar.

La habitación era idéntica a como la había dejado la última vez. Fría. Impersonal. Impía.

Cadenas colgando del techo como serpientes de acero esperando a su presa.

Un banco de herramientas a la izquierda, cuidadosamente alineadas como si se tratara de instrumentos quirúrgicos. El grifo oxidado en la e