La mano de la mujer estuvo a punto de dejar caer la pistola. Simplemente no podía creer lo que había hecho.

No lo había pensado.

Solamente había actuado movida por un impulso, por la conmoción de enterarse de que Eros había estado moviendo los hilos de su vida, haciendo todo para tenerla en sus manos; que había estado obsesionado con ella desde hacía tantos años. Durante tanto tiempo, que simplemente no le cabía en la cabeza. Pero, ¿significaba eso que merecía morir por su mano?

La respuesta era un claro no.

El hombre malherido, quien debiera estar gimiendo de dolor ante una herida tan relevante, únicamente la miraba con esa calma perturbadora que la hacía enfurecer más.

—Hazlo —murmuró con voz grave y un tenue jadeo, única muestra del dolor que estaba padeciendo—. Si eso te hace sentir libre de mí… dispara otra vez.

Negó con lágrimas en los ojos, sin poder despegar la vista de la mancha roja que comenzaba a expandirse en la toalla del hombre. La herida estaba justo debajo del pecho,