La noche parecía más estrecha cuando volvimos al refugio. Un silencio pesado, casi líquido, se colaba por las paredes de concreto, como si cada habitación hubiera absorbido la explosión en el palazzo y ahora la estuviera repitiendo en un eco constante.

Dante caminó por delante, sin hablar, con los músculos tensos como si estuviera a punto de romperse en cualquier dirección. Verona se quedó atrás, revisando la tableta con la expresión de quien intenta recomponer un rompecabezas psicótico. Yo avancé hacia el salón principal, aún sintiendo el temblor en mis piernas y el golpe de la pared en mis costillas.

Dante cerró la puerta de golpe.

Y el mundo se detuvo.

—¿Qué demonios fue eso, Zoe? —su voz no fue un grito, pero sí un arma.

Le sostuve la mirada, aunque mi garganta ardiera.

—Fui a salvarlo. O intentarlo. No iba a dejarlo allí, atado, sin saber si…

—No era él —me interrumpió, dando un paso hacia mí—. No era nadie. Era una trampa para matarte. Lo sabes. Lo sabías.

—Lo vi —dije, sintiend