​El quirófano del Hospital Presbiteriano de Nueva York era una pecera de luz fluorescente y caos controlado. El aire vibraba con el pitido frenético de los monitores, un sonido que marcaba la cuenta atrás de una vida que se escapaba por segundos. Dante Vance, el hombre que había gobernado la ciudad como un Dios intocable, yacía ahora sobre la mesa de acero, reducido a una masa de carne herida y sangre que se negaba a coagular.

​—¡Lo perdemos! —gritó el cirujano jefe, con los guantes empapados