El refugio está sumido en una quietud pesada, una de esas quietudes que no pertenecen a las noches tranquilas sino a las que cargan un presentimiento oscuro, como si el aire supiera algo que las personas aún no lograron descifrar. Amara se encuentra en el pequeño living, sentada en el sillón con las piernas recogidas, abrazando una manta y respirando con esfuerzo para calmar la ansiedad que tiene instalada en el pecho desde la tarde. La casa parece demasiado grande, demasiado silenciosa, cada sombra un número más en una lista de posibles amenazas. Ayslin duerme en la habitación contigua, o al menos lo intenta, porque cada tanto Amara escucha cómo cambia de posición, inquieta, alerta. Cristóbal y Sophie están en la cocina revisando los candados de las puertas, convencidos de que la paranoia es ahora una forma de supervivencia.

Amara mira su propio reflejo en la ventana. Siente que la mujer que ve no es la misma que llegó ahí unas horas antes; hay algo en sus ojos más oscuro, más consc