LARA

Tomei banho cedo. Me vesti como quem vai para uma reunião de trabalho, e não para selar um pacto com o próprio passado.

Escolhi uma calça de alfaiataria preta, uma blusa de seda bege e um blazer claro que combina com os dias mais frios da cidade. Nada de vestidos, nada de doçura. Hoje não sou filha. Sou ponte. Ou trincheira. Ainda não sei.

Não avisei a Dorian.

Ele me perguntou, mais cedo, se eu queria que ele adiantasse a reunião da manhã.

— Não precisa — eu disse, beijando sua boca com calma. — Vai ser um dia tranquilo.

Mentira.

Mas uma que ele me deixou contar.

Entro no carro com destino a um pequeno edifício comercial em uma rua discreta de São Paulo. O lugar escolhido por ele. Um escritório alugado por dia. Salas vazias para conversas que ninguém deve ouvir.

Subo de elevador com as mãos frias.

Não por medo.

Mas porque o que estou prestes a fazer tem gosto de rendição.

Ele me espera numa sala com vista para a cidade. As janelas amplas deixam a luz bater sobre os cabelos grisal