LARA

O medo, disfarçado de prudência, me faz hesitar antes de girar a maçaneta do quarto da minha mãe.

Ela está sentada à penteadeira. Cabelos penteados com esmero, um batom suave nos lábios, e uma blusa florida que parece ter sido escolhida para combinar com um humor que eu não reconheço. Quando me vê no espelho, sorri — um sorriso largo, inesperadamente vivo.

— Ele veio. — A voz dela é leve. Quase musical. — E, Lara... meu Deus, ele continua lindo.

Não respondo de imediato. Entro devagar,