El club Onyx era un refugio de sombras y terciopelo, un lugar donde la élite de la ciudad compraba discreción a precio de oro. En el reservado más exclusivo, Nicolás Valente observaba el líquido ámbar en su vaso de cristal tallado. El hielo tintineaba suavemente, marcando el ritmo de su impaciencia.

Frente a él, Marcos revisaba una tablet con el ceño fruncido. La música del local llegaba amortiguada, un bajo constante que vibraba en el pecho, pero el silencio entre los dos hombres era más pesado.

—Habla —ordenó Nicolás, sin apartar la vista de su bebida.

Marcos suspiró y dejó la tablet sobre la mesa de mármol negro.

—Confirmado, Nicolás. Mis fuentes en el puerto lograron acceder a los registros antiguos que el general Ferrán intentó borrar.

Nicolás levantó la mirada. Sus ojos oscuros brillaron con una intensidad depredadora.

—¿Y bien?

—Beatriz no era solo una espectadora —dijo Marcos, bajando la voz—. Ella facilitó la logística. El coche que se usó para interceptar a Ernesto Silva est