La lluvia repiqueteaba con furia contra los ventanales de la mansión Blackwood, tan agitada como el estado de ánimo de Cassandra. Sostenía una taza de té ya frío, mirando las gotas deslizarse por el cristal, mientras una inquietud que se acumulaba como los nubarrones afuera le corroía por dentro — desde el incidente del hotel, el nombre de Danaé se le había clavado en el corazón como una espina.

—¡La señorita Danaé Montemayor ha vuelto! —la voz de Martha, la ama de llaves, le arrancó de sus pensamientos de golpe.

A Cassandra se le encogió el estómago. Dejó la taza sobre la mesa con un golpe seco.

—Que pase al salón principal.

Al abrir la puerta, allí estaba Danaé, con un vestido de raso color marfil que le ceñía la cintura de forma impecable, plantada como si estuviera en una sesión de fotos de revista.

—¡Querida hermana! —la falsaria abrió los brazos para abrazarla, y Cassandra se puso tensa. Por el rabillo del ojo vio el dobladillo del abrigo de Sebastián desaparecer al final del pa