El sonido de pasos me despertó. Eran firmes, pesados, como si cada uno marcara el compás de la pesadilla. Habíamos sido encerradas casi al amanecer, y si no estaba mal, apenas habíamos dormido un par de horas.

Respiré hondo, intentando aclarar la mente, pero un dolor agudo se clavó en mi costado y me arrancó un gemido. La respiración me ardía y sentía la frente caliente. Fiebre. No era para menos: el cuerpo me temblaba, y sabía que la infección avanzaba sin compasión.

—¿Estás bien? —preguntó la chica que me había salvado la noche anterior.

Negué apenas, con un hilo de voz.

—No… si no me atienden, voy a morir aquí.

Ella se mordió el labio inferior, nerviosa. Sus ojos se llenaron de tristeza, de esa tristeza resignada que solo tienen quienes ya se rindieron. Era obvio que en ese lugar no existía médico ni cura, y seguramente muchas de las chicas habían muerto así, en silencio, sin que nadie lo notara.

—Lo lamento —murmuró—. No puedo ayudarte.

—¿Cómo te llamas? —pregunté, tratando de dis