Dorian estaba apoyado en el marco de la puerta del vestidor, los brazos cruzados y esa sonrisa que mezclaba encanto con provocación, el tipo de sonrisa que debería venir con advertencias y efectos secundarios.

— Este será tu nuevo uniforme cada vez que vengas a limpiar mi habitación — dijo, como quien anuncia el menú de la cena.

Dentro de la caja descansaba una pieza de lencería roja como un pecado bien cometido.

Encaje fino, transparencias atrevidas, liguero a juego y medias delicadamente dobladas, como si alguien hubiera planeado cada detalle con precisión quirúrgica.

— No voy a ser... tu esclava sexual — Francine gritó las primeras palabras y susurró las últimas.

— Entonces siéntate aquí y escribe tu carta de renuncia — respondió Dorian, sacando una hoja en blanco y una pluma del escritorio.

Francine se quedó quieta por un segundo, el pecho subiendo y bajando más rápido.

La rabia hervía... o quizá era otra cosa.

Porque mientras decía “no voy a hacerlo”, todo su cuerpo parecía decir