Francine abrió la puerta de casa con un largo suspiro, acomodándose todavía los mechones recién cortados con la punta de los dedos.

Apenas tuvo tiempo de dejar el bolso sobre el sillón cuando Adele, que estaba sentada en el sofá con una revista en el regazo, levantó la vista y soltó un grito dramático:

—¡Mon Dieu! ¿Quién eres tú? ¿Qué hicieron con mi Francine?

Francine rió con timidez, cerrando la puerta detrás de sí.

—Tranquila, Adele… soy yo. Solo tuve que hacer algo con el cabello.

Adele dejó la revista a un lado y se acercó, caminando en círculos como si estuviera examinando una obra de arte.

—¿“Algo”? ¡Esto es una revolución, hija mía! Cuenta ahora mismo qué pasó.

Francine suspiró, sin saber si reír o llorar.

—Fue un accidente en el desfile. Terminé con chicle pegado en el pelo y no había forma de salvarlo. Tuve que salir corriendo a un salón… y el resultado es este.

Adele arqueó las cejas, fingiendo indignación.

—¿Chicle? ¿Pero qué clase de mundo es este donde le pegan chicle en