Francine permanecía inmóvil frente al espejo, con los ojos llenos de lágrimas, mientras el peluquero intentaba, sin éxito, despegar el chicle que se había enredado en su cabello.

Cada tirón parecía más doloroso que el anterior, no por el dolor físico, sino por el nudo de frustración que se formaba en su garganta.

—Mademoiselle… no hay nada que hacer. Habrá que cortar —dijo el profesional, apartando las manos, resignado.

Francine tragó saliva, respiró hondo y, temblando, sacó el celular de la bolsa. Buscó el nombre de Olivier y presionó el botón de llamada.

Él contestó al segundo tono, con voz firme y atenta.

—¿Francine? ¿Todo bien?

Ella dudó un instante antes de responder:

—No exactamente. Ocurrió… un accidente en el desfile. Se me pegó un chicle en el cabello y el peluquero cree que voy a tener que cortarlo. No sé qué hacer, estoy desesperada.

Al otro lado de la línea, el agente no perdió la calma.

—Escucha, no entres en pánico. Esto pasa más de lo que imaginas. Voy a enviarte con al