Dorian entró en su oficina con pasos largos, firmes e impacientes.

Arrojó el saco sobre la silla, aflojó los botones del cuello de la camisa y encendió el ordenador como si estuviera dando una orden de guerra.

El sitio web de la antigua agencia de modelos se abrió de inmediato.

Revisó secciones, nombres, archivos de castings antiguos… todo con la precisión de un investigador.

Y con el humor de un hombre al que le habían arruinado el día.

Nada.

La cuenta profesional de Instagram tampoco mostraba rastros nuevos.

La única certeza era el vacío. Y el nombre falso. “Francy Moreau” no era un nombre real. Era artístico.

Enter. Nada. Delete. Clic. Nada nuevo.

Cassio golpeó dos veces la puerta de vidrio y entró con una carpeta en las manos.

—Vine a traer el informe de la expansión del sector internacional… —interrumpió su frase, arqueando una ceja—. ¿Estás bien?

Dorian no respondió de inmediato. Siguió mirando la pantalla como si fuera la culpable de un crimen personal.

Cassio arrastró una sill