Arthur Orlov.

Mis manos desnudas, frías, aprietan la tela interna de mi pantalón. El pecho me arde con un peso insoportable, como lo que reflejan todas las fotografías. Y entre todo el desespero en mi cabeza, la veo, avanzando hacia un grupo de personas que ofrecen dinero por sus fotos. Camina, habla, sonríe, con la cruel tranquilidad de quien ignora; como si la semana que pasamos juntos no significó nada.

Su rechazo hace tres semanas, y su indiferencia ahora, se hunde en mi pecho. Hiere más qu