La tarde cayó como una lápida sobre la mansión Rossi. Isabella, en el despacho de Don Marcos, caminaba de un lado a otro como un animal enjaulado. Su rostro estaba demacrado, su ropa aun manchada de sangre, su alma completamente desgarrada.

Chiara intentó acercarse, pero Isabella la apartó con un ademán tembloroso.

—No... no me toquen —murmuró con voz rota—. No puedo... no puedo respirar...

Se abrazó a sí misma, como si intentara contener el dolor que amenazaba con desbordarla.

—¿Dónde estás, mi amor? —sollozaba, como una madre que siente que el mundo le arrebata a su criatura—. ¿Dónde te tienen? ¿Tienes frío? ¿Tienes miedo? ¡Dios mío!

Don Marcos se acercó, lento, sus pasos pesados por la tristeza.

Puso una mano temblorosa sobre el hombro de Isabella.

—Lo vamos a traer de vuelta, te lo juro... —le prometió con voz quebrada.

Pero Isabella lo miró, y en su mirada había un dolor tan hondo que parecía imposible de sanar.

—¡No me jures nada! —rugió, apartándolo—. ¡Me juraron protegerlo y a