El jet privado de Joe había tocado tierra en Teterboro, NJ, apenas un suspiro después del mediodía del sábado. Nueva York, la Gran Manzana, se alzaba ante Abigaíl como un espectro de su antigua vida, pero ahora la sentía distinta: ya no era el escenario de su dolorosa farsa matrimonial, sino un lienzo para un futuro que estaban pintando juntos.

A pesar de la calidez con la que Estela se había ofrecido a recibirlos en su apartamento de Upper East Side, ellos decidieron quedarse en uno que Joe había comprado hace algunos años. Era un loft amplio y luminoso en el West Village, con ventanales que ofrecían vistas parciales del río Hudson. Estaba casi vacío, un espacio en blanco de paredes crudas y suelos de madera pulida.

—Prometo que no hay fantasmas de mi juventud aquí —le dijo Joe a Abigaíl, mientras la guiaba por el espacio—. Quería algo completamente nuestro, Abi.

Ella sonrió, sintiendo la verdad en sus palabras. Había pocas cosas, pero era mejor estar allí que invadiendo la privacida