El dolor en la nuca fue lo primero que regresó, un latido sordo y constante que le recordaba que seguía viva. Después vino el olor: cuero viejo, humo de leña y algo metálico, como sangre seca. Oriana abrió los ojos con lentitud. Estaba sentada en una butaca de terciopelo oscuro, las muñecas atadas a los reposabrazos con una cuerda de seda negra que no cortaba la piel, pero que tampoco cedía un milímetro.

Frente a ella, una chimenea crepitaba. El salón era enorme, de techos altos y paredes de piedra tallada. No había ventanas. Solo antorchas y una única puerta de roble reforzado con hierro. Parecía el interior de un castillo medieval perdido en medio de la nada.

Y en el centro de la sala, de pie, la observaba él.

El hombre del estacionamiento.

Ya no llevaba la camisa ensangreantada. Vestía una camiseta negra ajustada que marcaba cada músculo bajo la piel bronceada. La herida había desaparecido