El jet privado de Mathew aterrizó en JFK a las siete de la mañana. Emerald bajó a la pista con un traje negro, el cabello suelto y su collar de diamante negro sin tallar brillando bajo el débil sol invernal. Daniel la seguía detrás, caminando sin bastón, sin cojera, sin ningún rastro de la silla de ruedas que había dejado en el almacén.

Un coche negro esperaba. Dentro estaba Mathew, encorvado en el asiento trasero como un pájaro enfadado, con el cabello plateado erizado en diez direcciones.

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