Forzada a ser la novia del rey de la mafiaES

Desde el punto de vista de Sloane

—¿Dónde está, hija? Dime dónde demonios está.

Esas fueron las primeras palabras que mi padre pronunció al irrumpir en mi habitación a las 2:17 de la tarde, empapado hasta los huesos, con sangre manchando el puño de su camisa y una mirada desencajada que nunca antes había visto en su rostro.

Miedo.

No dejaba de mirar a mi padre, que me devolvía la mirada con los ojos llameantes, como si quisiera quemarme con una sola mirada. El corazón se me aceleraba, pero me esforzaba por mantener la compostura.

—¿Dónde está qué, papá? ¿De qué demonios estás hablando? ¿Qué te pasa?

—La llave, Sloane. ¡Ahora!

—¿Dónde está la maldita llave que te dejó tu madre?

Salí de la cama a trompicones, con la mente aún nublada por el sueño. Papá no era de los que entraban en pánico, pero el hombre que tenía delante no se parecía en nada al padre que conocía. Me sujetó por los hombros con las manos temblorosas, y su aliento apestaba a whisky mientras jadeaba por respirar.

—Mamá lleva muerta dieciocho años —dije lentamente—. ¿De qué llave estás hablando?

Antes de que pudiera responder, un sordo rugido de motores potentes resonó afuera, provocando un leve temblor en el suelo bajo mis pies.

Los dos nos quedamos paralizados.

Segundos después, se oyó el portazo de varios vehículos. El sonido era deliberado, coordinado. Incluso a través del trueno y la lluvia, el ruido atravesó la noche como una hoja. El rostro de mi padre palideció hasta quedar blanco como la cera.

—Delvecchio —susurró.

El solo nombre me heló la sangre. Aunque vivía tras las rejas de la finca Ashford, los susurros que seguían al Sindicato Delvecchio me habían llegado. Historias que se contaban en voz baja, siempre con el mismo final... alguien que desaparecía o aparecía muerto. Un imperio teñido de sangre, gobernado por un hombre que no hacía tratos. Exigía. Y cualquiera lo bastante necio para interponerse en su camino rara vez vivía lo suficiente para arrepentirse.

La puerta se entreabrió. La señora Hathaway, nuestra anciana ama de llaves, estaba temblando en el umbral, con el cabello escapándose de los horquillones.

Mi padre me empujó hacia ella de inmediato.

—Llévala al estudio del ala Este. Quédate con ella. Y pase lo que pase... no salgan.

—Papá...

—¡Vete, Sloane!

La señora Hathaway me agarró la muñeca con firmeza y me arrastró al pasillo oscuro antes de que pudiera oponer resistencia. Mis pies descalzos golpeaban el mármol frío mientras me conducía por los corredores sinuosos, hacia lo más profundo del ala Este, deshabitada.

Me empujó a través de la pesada puerta y la cerró de golpe a nuestras espaldas... pero no se fue. Apoyó la espalda contra la madera, como si tratara de protegernos del mundo que se desarrollaba en el patio. Su pecho subía y bajaba con respiraciones entrecortadas y desiguales, y sus ojos miraban al frente, fijos en algo que solo ella podía ver.

La señora Hathaway no era solo el ama de llaves para mí; era la madre que nunca tuve. Siempre había estado allí desde que mamá falleció. No tuvo hijos, ni se casó; había dedicado su vida a cuidarme y siempre fue la persona más dulce.

—Señora Hathaway —dije, y mi voz sonó más frágil de lo que quería—. ¿Qué está pasando?

—¿Quién es Delvecchio?

Negó con la cabeza, los labios apretados en una línea blanca y delgada.

—Por favor. Me conoce desde que tenía cinco años. Dígame algo.

—No es mi lugar, niña. —Pero sus manos temblaban contra la madera, y sus ojos no dejaban de mirar hacia la ventana, como si contara los segundos.

—¿Papá va a morir?

Finalmente me miró.

—No sabes lo peligrosos que son estos...

Lo que fuera que iba a decir se le quedó atragantado en la garganta cuando el disparo atravesó la tormenta.

BANG.

Las dos nos estremecimos. Un grito desgarró la lluvia afuera.

BANG.

Otro disparo le siguió.

La señora Hathaway me agarró la mano y corrimos juntas hacia la ventana. Su agarre era tan fuerte que me dejaba moratones, igual que el de mi padre minutos antes.

Abajo, dos de nuestros guardias yacían en la gravilla, con la sangre floreciendo oscura sobre la piedra mojada. El resto ya había arrojado las armas al barro, con las manos en alto.

—Oh, Dios mío —susurró la señora Hathaway—. Oh, Dios mío, Dios mío.

—Ese es papá... —Clavé las uñas en el alféizar mientras lo veía arrodillarse frente al hombre de negro.

La mano de la señora Hathaway se soltó de la mía como si hubiera recibido una quemadura.

—Quédate aquí. No salgas de esta habitación, ¿me oyes? Pase lo que pase. —Ya se estaba moviendo, forcejeando con el cerrojo.

—Espere... ¿dónde va...?

Pero la puerta ya se había cerrado detrás de ella, y yo estaba sola.

A través del cristal empañado por la lluvia, vi al desconocido agacharse y acercar la boca al oído de mi padre, susurrándole algo, Dios sabe qué. No podía oír las palabras. Solo vi lo que provocaron: el color drenado del rostro de mi padre, la boca abierta en un sollozo silencioso.

Entonces el hombre de negro se incorporó y alzó la mirada.

Justo hacia la ventana donde yo estaba.

Justo hacia mí... como si el cristal, la tormenta y cada centímetro de distancia entre nosotros no existieran.

Me tambaleé hacia atrás, golpeándome la columna contra el borde del escritorio de caoba. Cuando al fin logré obligarme a mirar de nuevo, las camionetas ya habían sido engullidas por la oscuridad de la carretera, como si nunca hubieran existido.

Fue entonces cuando oí sonar el teléfono.

El sonido me hizo dar un respingo. Busqué a tientas con las manos.

Era un viejo teléfono de disco, medio enterrado bajo un montón de libros de contabilidad amarillentos sobre el escritorio del estudio... uno que ni siquiera había notado que estaba allí, en el ala de la casa que nadie usaba.

Sonó una vez.

Dos veces.

Mi mano se quedó suspendida sobre él, temblando. Al tercer tono, lo levanté.

—¿D... diga?

Mi voz era baja, apenas audible.

Del otro lado llegó un siseo de estática. Luego se oyó una voz, grave, profunda y pausada, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

—Tienes veinticuatro horas para entregar la llave, Diavolo.

Se me secó la boca.

—Yo... esto no es...

Siguió hablando, como si no me hubiera oído.

—O los demás se van a enterar de lo que pasó de verdad en Calabria. —Hizo una pausa antes de terminar la frase—. Ya sabes lo que va a pasar cuando lo sepan. Veinticuatro horas. El reloj corre, Diavolo.

—Tic-tac. —La voz era lenta, deliberada. Llegó como una advertencia disfrazada de susurro.

La línea se cortó antes de que pudiera decir una palabra más.