Tres meses pasaron tras la fiesta de compromiso. Tres meses de amenazas de Gerald, tres meses de los ojos vigilantes de Clara, tres meses de Daniel fingiendo ser indefenso mientras Emerald actuaba como una chica corriente. Pero de noche, ella no era ninguna de las dos cosas.Las carreteras de montaña del Pico Jiulong se retorcían como serpientes agonizantes a lo largo del precipicio: ilegales, mortales, sagradas para el mundo clandestino de las carreras. Durante tres años, el rey de ese reino de asfalto había permanecido como un fantasma —un piloto en un Subaru WRX modificado color negro mate que nunca mostraba su rostro, nunca hablaba por radio y nunca perdía. Lo llamaban Shan Gui. La Fantasma de la Montaña.Esta noche había llegado un retador: un joven engreído de la ciudad en un Ferrari rojo brillante, rodeado de una multitud de influencers con los teléfonos en alto. —¿Dónde está ese fantasma, entonces? —se rió, acelerando el motor—. ¿Le da miedo un coche de verdad?Desde las sombr

Un mes antes de la boda, Emerald recibió una invitación. No a una despedida de soltera ni a una prueba de vestido, sino a una reunión clandestina: ilegal, anónima, escrita en un código que solo la Fantasma de la Montaña podía descifrar. Pico Jiulong. Medianoche. La serpiente quiere reunirse.La serpiente. El nombre en clave de Gerald en el mundo subterráneo.Emerald quemó la invitación en el lavabo de su baño y observó cómo las cenizas se perdían por el desagüe.Esa noche, condujo el Subaru negro hasta la cima sin casco y sin disfraz. Estacionó al borde del precipicio y esperó.Unos faros aparecieron en el espejo retrovisor: un Mercedes negro. Se detuvo a su lado y la ventanilla bajó.El rostro de Gerald emergió de la oscuridad. Parecía más viejo, agotado, desesperado. —Eres la Fantasma de la Montaña —dijo. No era una pregunta.Emerald no lo negó. —Tú eres la serpiente. Apropiado. Ambos de sangre fría, ambos venenosos.Gerald soltó una carcajada —un sonido seco y cascado—. —Sabía que

El jet privado de Mathew aterrizó en JFK a las siete de la mañana. Emerald bajó a la pista con un traje negro, el cabello suelto y su collar de diamante negro sin tallar brillando bajo el débil sol invernal. Daniel la seguía detrás, caminando sin bastón, sin cojera, sin ningún rastro de la silla de ruedas que había dejado en el almacén.Un coche negro esperaba. Dentro estaba Mathew, encorvado en el asiento trasero como un pájaro enfadado, con el cabello plateado erizado en diez direcciones.—Llegas tarde —gruñó.—El avión aterrizó a tiempo.—Sigues llegando tarde. Llevo tres años esperándote. ¿Sabes cuántas veces te he pedido que vengas a Nueva York?—Cuarenta y siete —dijo ella—. Las conté.La mirada de Mathew se suavizó hasta convertirse en algo parecido al orgullo. —Al menos recuerdas. —Sus ojos se desplazaron hacia Daniel—. ¿Quién es este? No es tu tipo habitual. Tu tipo habitual es nadie.Daniel extendió la mano. —Daniel Hartley. Su prometido.Mathew miró la mano durante un largo