Emerald tomó un taxi a la mansión Lin. No llamó a Handler. No llamó a Daniel. Fue sola, tal como Clara había exigido.

Las puertas se abrieron. El camino de entrada se extendía ante ella, vacío y oscuro. La mansión se alzaba adelante, sus ventanas negras excepto por una sola luz en el segundo piso. Su habitación.

Subió los escalones del frente. La puerta estaba abierta.

Adentro, la casa estaba en silencio. No había sirvientes. No había padres. Solo el leve aroma del perfume de Clara: rosas caras, mezcladas con algo más afilado. Pólvora.

Emerald subió las escaleras. Sus pasos resonaron en el mármol. Llegó a la puerta de su dormitorio y la empujó.

Clara estaba junto a la ventana, sosteniendo el bloc de dibujo. Había cambiado su habitual cárdigan de cachemira. Llevaba un vestido negro y tacones. Su cabello estaba recogido hacia atrás, haciendo que su rostro se viera más viejo, más duro, más parecido a una extraña.

—Viniste —dijo Clara.

—Dijiste sola.

—Lo hice. —Clara dejó el bloc sobre el tocador—. También dije que lo sé todo. No mentía.

Emerald cerró la puerta detrás de ella. —¿Qué quieres?

Clara se rió. No era su risa dulce y gentil de siempre. Esta era amarga y afilada. —¿Qué quiero? Quiero saber por qué. ¿Por qué tú lo tienes todo? El talento. La habilidad. La memoria. El hombre. ¿Por qué tú recibiste todo mientras yo solo recibí tiempo prestado?

—Tuviste padres que te amaban.

—Padres prestados. Amaban la idea de mí. La hija perfecta. La que nunca hacía preguntas. ¿Pero tú? —Clara se acercó—. Llegaste y de repente ellos recordaron que tenían una hija real. Una hija de sangre. Una hija que podía hacer cosas que ellos no podían entender.

—Nunca pedí nada de esto.

—Nunca tuviste que hacerlo. Simplemente llegó a ti. Como la gravedad. Como respirar. —La voz de Clara se quebró—. ¿Sabes lo que es ver a alguien ser extraordinario mientras tú estás en su sombra, sabiendo que la única razón por la que estás allí es por un error del hospital?

Emerald no dijo nada.

Clara tomó el bloc de dibujo y lo hojeó. Rutas de carrera. Diseños de joyas. Códigos de inteligencia. El número de teléfono de Handler. —Encontré esto debajo de tu colchón. Deberías esconder mejor tus cosas.

—Las escondo exactamente donde quiero que las encuentren.

Clara hizo una pausa. Sus ojos se estrecharon. —¿Qué significa eso?

Emerald sonrió. Era una expresión pequeña y fría. —Significa que sabía que registrarías mi habitación eventualmente. Quería ver cuánto tiempo te tomaría. Tres meses. Estoy decepcionada.

—¿Me tendiste una trampa?

—Te puse una prueba. Fallaste.

El rostro de Clara se enrojeció de ira. Arrojó el bloc al otro lado de la habitación. Las páginas se esparcieron por el suelo. —Crees que eres muy lista. Muy intocable. Pero olvidaste algo.

—¿Qué?

Clara sacó un pequeño dispositivo de su bolsillo. Un detonador. —Gerald no solo me dio información. Me dio un seguro.

Emerald miró el detonador. Luego miró la mano de Clara. Firme. Sin temblor.

—¿Cuánto C4? —preguntó Emerald.

—Suficiente.

—¿Debajo de la casa?

—Los cimientos. Lo plantaron hace semanas. Los hombres de Gerald lo hicieron mientras estabas en Nueva York. —La voz de Clara tembló—. Si presiono este botón, toda la mansión se derrumba. Tú, yo, nuestros padres, todos los que estén adentro.

—¿Te matarías a ti misma?

—Te mataría a ti. —Los ojos de Clara se llenaron de lágrimas—. Esa es la diferencia entre nosotras. Tú tienes algo por lo que vivir. Yo no.

Emerald estudió el rostro de su hermana. La ira. El miedo. La soledad. Debajo de todo eso, algo más. Desesperación.

—No —dijo Emerald en voz baja—. No lo harías.

—No me conoces.

—Sé que me diste esa advertencia sobre Gerald. "La novia no llegará al altar". Pudiste haberte quedado callada. Elegiste hablar.

La mano de Clara vaciló. Solo una fracción.

Emerald se acercó. —Sé que guardaste ese anillo de plata feo que te di. El de la botella rota. Lo llevas puesto ahora. Lo vi en tu dedo cuando tomaste el detonador.

Clara miró su mano. El simple anillo de plata brilló bajo la luz. Había olvidado que lo llevaba.

—Sé que no eres una asesina —dijo Emerald—. Eres una chica a la que le dieron todo excepto lo que realmente necesitaba.

—¿Qué es eso? —susurró Clara.

—Permiso para ser imperfecta.

El rostro de Clara se derrumbó. El detonador se le escapó de los dedos. Golpeó el suelo pero no explotó.

Emerald lo recogió. Le quitó la batería con un solo movimiento practicado. Luego miró a su hermana.

—No eres un monstruo, Clara. Solo estás perdida. Y yo sé lo que se siente.

Clara cayó de rodillas y lloró.

Emerald se arrodilló junto a ella. No la abrazó. No le ofreció consuelo. Simplemente se quedó.

Entonces su teléfono zumbó.

Miró la pantalla. Un mensaje de Daniel

Gerald escapó de la custodia. Se dirige a la mansión. Tiene una pistola. Sal de ahí. AHORA."