El balcón del Ala Este era mi único metro cuadrado de libertad.

Lorenzo no había puesto cámaras fuera, confiando en que la altura de tres pisos y los perros de presa en el jardín eran disuasión suficiente. Se equivocaba.

Eran las tres de la madrugada. El aire de Madrid cortaba como cristal.

Encendí un cigarrillo mentolado que le había robado a una de las limpiadoras esa mañana. El humo llenó mis pulmones, frío y químico, un pequeño acto de rebeldía contra la obsesión de Lorenzo por mi "pureza".