A clínica veterinária de Alves não ficava em uma avenida movimentada, mas em uma rua residencial tranquila na Zona Oeste, disfarçada entre casas com jardins e muros baixos. Chamava-se “Clínica Vira-Lata”, e a placa na frente era um desenho simpático de um cachorro e um gato. Era o último lugar no mundo onde alguém procuraria por um ninho de assassinos e reféns. Era, em outras palavras, perfeito.

Marina ligou para o amigo de dentro do carro, a voz um sussurro urgente. Segundos depois, a porta de metal dos fundos, que dava para um pequeno pátio de serviço, se abriu. Um homem apareceu na fresta de luz. Era alto, magro, com olheiras profundas que sugeriam muitas noites em claro e um olhar que misturava cansaço e uma curiosidade cautelosa.

— Marina, que diabos...? — ele começou, mas parou ao ver o estado do trio. O rosto pálido de Lara, os ombros ensanguentados de Gabriel. — Entrem. Rápido.

Alves, o veterinário, era um homem que aprendera a não fazer perguntas desnecessárias. Amigo de Mari