Eleanor Pembroke había terminado de ser paciente.

Los meses habían pasado. Los mensajes sin respuesta. Las llamadas ignoradas. La preocupación se había solidificado en una certeza fría: Alexander se estaba matando. Lenta, voluntariamente, en la oscuridad de su ático.

No pidió permiso. No llamó con anticipación. Un martes por la mañana, fue directamente al edificio de Park Avenue. El portero, un hombre nuevo que no la reconoció, intentó detenerla.

—El señor Vance no recibe visitas —dijo, con pro