Maxime  

— Voy a intentarlo.

Ella se prepara para hablar, pero una vibración interrumpe nuestro intercambio.

Mi teléfono.

Un mensaje anónimo.

"Sabemos dónde estás."

Me enderezo de golpe, la mirada oscura.

Eva frunce el ceño.

— ¿Qué pasa con esa mirada?

Guardo mi teléfono y me levanto, a pesar del dolor.

— Tenemos que movernos.

El dolor pulsa en mi costado, pero la adrenalina hace su trabajo. No tengo tiempo para ser débil.

El mensaje en mi teléfono es claro: saben dónde estoy.

Moretti no es del tipo que envía mensajes de advertencia. Si me avisan, es para hacerme entrar en pánico o porque ya están en camino.

Levanto la vista hacia Eva. Ella espera una respuesta.

— No nos movemos.

Ella frunce el ceño.

— ¿Hablas en serio?

— Más que nunca.

Hago crujir mi cuello y recojo mi arma, revisando el cargador.

— Si huimos, nos rastrearán como presas. Pero si los esperamos…

Dejo mi frase en suspenso, sonriendo de lado.

Eva suspira, con las manos en las caderas.

— Voy a arrepentirme de esto…

— Probablemente.

— ¿Qué quieres hacer?

Miro alrededor de la habitación. Su apartamento es pequeño, pero bien distribuido. Una sola entrada principal, una puerta trasera que da a un callejón y una ventana con vista a la calle.

Apunto hacia la puerta trasera.

— Asegúrala. No hay salida posible por ahí.

Ella obedece mientras yo reviso sus cajones. Encuentro hilo de pescar, cinta adhesiva y una lata vieja de metal. Una trampa artesanal, pero efectiva.

Coloco el hilo a la altura del tobillo, justo frente a la puerta de entrada, y pego la lata a la manija. Tan pronto como alguien entre, el hilo se tensará y la lata golpeará violentamente la puerta. No es mortal, pero es ruidoso.

Cargo mi arma y me coloco en la sombra, al lado del sofá.

— ¿Quieres un arma? le pregunto a Eva.

— Sé cómo defenderme, responde ella sacando un pequeño revólver de su cajón.

Sonrío.

— Bien. Ahora, esperamos.

La Espera

Los minutos se estiran. El silencio pesa.

Eva está sentada en la encimera de la cocina, su arma apoyada a su lado. Yo permanezco inmóvil en las sombras, cada músculo tenso.

Luego, finalmente, un ruido.

Un motor que se detiene en la calle.

Puertas que se cierran.

Pasos pesados sobre el asfalto.

Contengo la respiración.

Alguien murmura algo detrás de la puerta.

Un ligero clic. Están intentando forzar la cerradura.

Mi dedo se aprieta sobre el gatillo.

Otro ruido. Esta vez, más sutil.

Giro ligeramente la cabeza.

La ventana.

Un movimiento rápido. Una silueta sube por la pared exterior.

Muerdo mis dientes. No son estúpidos. Quieren entrar por varios puntos a la vez.

Deslizo un cuchillo bajo mi manga.

Un último clic, y la cerradura cede.

La puerta se abre lentamente.

La silueta de un hombre se dibuja en la sombra. Avanza con cautela… luego su pie encuentra el hilo.

La lata se estrellan ruidosamente contra la puerta.

— ¡Mierda!

Demasiado tarde.

Disparo.

El primer hombre se desploma.

Los demás reaccionan de inmediato. Un disparo hace estallar la ventana.

Eva se lanza detrás del mostrador, con su arma en mano.

Un segundo hombre entra de golpe, pero lo atrapo antes de que pueda levantar su arma.

Mi cuchillo se hunde en su costado.

Gime, pero le corto la garganta antes de que pueda alertar a los demás.

Fuera, gritos.

— ¡Están adentro!

Retrocedo, agarrando el segundo cadáver para usarlo como escudo.

Las balas silban, estallando en las paredes y los muebles.

Eva responde, derribando a uno de los atacantes por la ventana.

— No duraremos mucho, grita ella.

Miro hacia la puerta trasera.

— Entonces cambiamos los papeles.

— ¿Qué?

Me enderezo, lanzando mi cuchillo a la garganta del último hombre que entra.

Luego agarro su arma, una metralleta compacta.

— Es nuestro turno de ser los cazadores.

La Contraofensiva

Me deslizo hasta la ventana rota y echo un vistazo a la calle.

Tres hombres.

Dos detrás de un coche. Otro más lejos, con un rifle en mano.

Respiro profundamente y luego saco bruscamente mi arma.

Rafaga.

El primer hombre cae.

Los otros responden, pero Eva me cubre disparando desde la cocina.

Me agacho, recargo y corro hacia la puerta trasera.

— ¿Qué estás haciendo? grita Eva.

— Los rodeo.

Salgo de golpe. El aire frío de la noche azota mi cara.

Me deslizo por la pared, silencioso, hasta que llego detrás de ellos.

Están concentrados en la ventana.

Avanzo despacio.

El primero no me ve llegar.

Le rompo el cuello de un movimiento seco.

El otro escucha el ruido, pero ya estoy sobre él.

Le aplasto la cabeza contra el coche.

Silencio.

Luego Eva sale, su revólver aún humeante.

Me mira.

— Acabamos de derribar a seis tipos, en mi apartamento.

Me enshrugo.

— No podíamos dejar que nos mataran.

Ella suspira.

— ¿Y ahora?

Recupero un teléfono de uno de los cadáveres y lo desbloqueo con su huella digital.

Aparece un mensaje.

"Limpiar después. Moretti quiere su cabeza en una bandeja."

Sonrío.

— Ahora, enviamos un mensaje.