O dia seguinte amanheceu com uma leve névoa cobrindo a cidade. No hospital, o movimento começava a ganhar forma, enfermeiros passando pelos corredores, sons de monitor cardíaco ecoando de portas entreabertas. Mas o quarto de Júlia permanecia num silêncio especial — aquele silêncio que precede mudanças importantes.

Ela estava sentada, de pernas cruzadas sobre o colchão, segurando uma pequena bandeja com o café da manhã. Não conseguia comer, mas tentava. Daniel estava ao lado dela, de pé, observando tudo com cuidado discreto.

— Você precisa comer um pouco — ele disse, gentil. — Está muito fraca.

Júlia fez uma careta fraca.

— Eu sei… mas meu estômago está estranho. Acho que a avalanche de informações ainda está tentando encontrar espaço aqui dentro.

Ela tocou a própria testa, como quem tenta reorganizar o caos.

Daniel se aproximou mais um passo, mas manteve um respeito silencioso pela privacidade dela.

Foi ela quem estendeu a mão e buscou a dele.

— Obrigada — ela disse. — Por tudo. Eu se