El auto negro avanzaba por la carretera costera hacia el apartamento de Daniela. Alexander mantenía las manos firmes sobre el volante, sus nudillos pálidos por la presión.

—¿En qué demonios estabas pensando? —rompió el silencio, su voz cortante como el filo de un cuchillo—. Inventarle esa farsa a tu propio padre...

Daniela clavó las uñas en el tejido de su falda, mirando el paisaje pasar por la ventana.

—¿Qué querías que hiciera, Alexander? ¿Que le dijera: "Sí papá, estoy con un traficante internacional de arte que tiene esposas falsas en este y supongo que en otros países y que probablemente tenga gente que me desaparezca si intento dejarlo"? Su risa era amarga—. Eso los habría tranquilizado mucho, ¿verdad?

Alexander golpeó el volante con la palma de la mano.

—¡Sabes que no haría eso!

—Lo sé —admitió ella, cerrando los ojos un momento—. Pero eso será lo que ellos escuchen. ¿Y sabes lo primero que harán? Llamar a la policía, porque es lo que cualquier persona con dos dedos