Esa noche Andrea no durmió. El reloj marcaba las tres, luego las cuatro, y el silencio era un cuchillo que se le hundía en la garganta. Lloraba, pero sin consuelo ni debilidad: lloraba con rabia, con ese tipo de llanto que limpia las máscaras y deja ver lo que de verdad hay debajo de una mujer herida, orgullosa, peligrosa.

El llanto se mezclaba con sus pensamientos, con las imágenes que se repetían como una maldición: Aiden hablando con otra mujer. Aiden sonriendo. Aiden mintiendo.

Cuando por fin los primeros hilos de luz comenzaron a colarse por las cortinas, Andrea se incorporó. El amanecer tenía un brillo cruel.

En el espejo, su rostro reflejaba todo lo que había callado durante años: sacrificios, estrategias. Todo por un hombre que se comportaba como si el mundo le perteneciera.

Bajó a la cocina sin hacer ruido. El aroma del café recién hecho se mezclaba con la fragancia del perfume de Aiden, que ya estaba vestido con su traje gris, impecable como siempre.

Andrea lo observó desde