A chuva deslizava pela vidraça como se Nova Iorque estivesse chorando por dentro. Não de tristeza… mas de exaustão.

A cidade parecia exalar um suspiro longo, como quem, enfim, baixou as armas.

Clara encostou a testa no vidro por alguns segundos. Os olhos vagos, o peito cheio.

Respirar já era uma vitória.

Estar em pé, ali, viva, em segurança… era quase um milagre.

O banheiro ainda exalava vapor do banho quente que Léo tinha preparado pra ela.

Ela saiu enrolada numa toalha, e ao ver o moletom dele pendurado na maçaneta, não pensou duas vezes.

Vestiu.

Grande demais.

Confortável demais.

Com o cheiro dele.

Pela primeira vez em dias, sentiu o corpo relaxar.

Não estava mais sob efeito de droga alguma.

Mas ainda flutuava entre lembranças nebulosas e emoções cruas.

Quando desceu, Léo estava no sofá.

Camisa aberta, copo na mão — não era whisky, era chá.

Mas o olhar…

Era puro torpor.

Ele olhou pra ela como quem olha uma lembrança que se recusa a virar passado.

— “Você tá me olhando como se fosse