Clara entrou no quarto e jogou a bolsa na poltrona, pronta pra contar tudo pra Talita sobre o convite de Gianluca, o arquiteto com ego de mármore italiano. Mas ao virar pro lado… parou.

Léo estava ali.

Sentado na mesma poltrona onde a bolsa caiu. Perna cruzada, manga dobrada até o antebraço tenso, a expressão esculpida como se ele tivesse sido talhado em silêncio e controle.

— Esperando alguém? — ele perguntou, com aquele tom grave que atravessava pele.

Clara sentiu o coração errar uma batida. Ou duas.

— Ia falar com a Talita… — respondeu, tentando manter a pose. — Mas parece que a visita chegou antes.

Léo não se moveu. Apenas a observou.

— O arquiteto subiu no terraço. Disse que vocês iam ficar mais dois dias. Palestras, arte, jatinhos… — ele falou com um meio sorriso cortante. — É isso mesmo?

Clara cruzou os braços.

— E se for?

Ele se levantou devagar, com aquele movimento preciso que fazia cada músculo sob a camisa vibrar como cordas de violino afinadas. Caminhou até ela. Olhar cra