El eco de mis pasos y los del investigador se mezclaban con el zumbido constante del estacionamiento subterráneo. Olía a concreto húmedo, a aceite viejo, a secretos que preferían quedarse enterrados. Estabamos en la salida lateral, donde él me aseguraba que estaríamos solos para hablar con calma sobre los documentos que había encontrado respecto a mi vida antes del accidente.

Mi vida real.

Ethan Carter.

Galerista.

Propietario de Lefebvre Gallery en Nueva York, otra en París y socio de una tercera en Boston.

Nada coincidía con la historia que Isabelle me había contado.

Mi mente era un rompecabezas incompleto. Yo intentaba encajar piezas sueltas, y lo único que lograba era sentir más vértigo.

—Señor Carter —dijo el investigador inclinándose ligeramente—, lo que descubrí…

No pudo terminar la frase.

Una figura femenina salió del ascensor como una aparición arrancada de un recuerdo oscuro. Al ver su rostro, la respiración se me detuvo.

La cicatriz.

La mirada.

La tensión.

Megan.

Pero n