El silencio después del grito de Isabelle fue tan pesado que sentí que el aire se volvió piedra.

El cuadro roto seguía en el suelo, su aroma a óleo y polvo impregnaba la habitación.

Ella estaba frente a mí, con el rostro enrojecido, los ojos inundados de rabia, el cabello revuelto.

Yo apenas podía mantenerme en pie.

—¿Dónde estabas? —volvió a decir, su voz era un filo.

—En Boston —respondí con frialdad. No había razón para mentir más.

—¡Lo sabía! —gritó, y vino hacia mí con pasos furiosos—.