Nuestro grupo era de ocho. El primero fue un chico llamado Remy. Apenas subió al ring, su miedo se percibía a kilómetros: hombros caídos, mirada baja.

—No creo que lo logre, Cece —murmuró Grace con lástima—. No ha desarrollado músculos, debe tener unos dieciocho años como mucho.

Asentí en silencio. Era evidente que no estaba listo.

El árbitro dio la señal.

—Uno… dos… ¡tres!

Vladimir ni siquiera esperó a terminar la cuenta: avanzó como una bestia desatada, tomó a Remy del torso y lo lanzó fuera del ring en menos de quince segundos. Remy ni siquiera entendió qué había pasado.

—Eso fue patético —rió Grace.

—Pobrecito —repliqué—, mejor que lo dejen en nivel de formación.

Uno a uno, los demás fueron subiendo. Algunos aguantaban apenas unos segundos, otros mostraban cierta técnica, pero caían antes del minuto. El ambiente se llenaba de jadeos, choques de cuerpos y golpes secos.

Yo observaba cada movimiento, cada error y cada acierto. Quería aprender antes de que me tocara.

En medi