Nuestro grupo era de ocho. El primero fue un chico llamado Remy. Apenas subió al ring, su miedo se percibía a kilómetros: hombros caídos, mirada baja.

—No creo que lo logre, Cece —murmuró Grace con lástima—. No ha desarrollado músculos, debe tener unos dieciocho años como mucho.

Asentí en silencio. Era evidente que no estaba listo.

El árbitro dio la señal.

—Uno… dos… ¡tres!

Vladimir ni siquiera esperó a terminar la cuenta: avanzó como una bestia desatada, tomó a Remy del torso y lo lanzó f