Narra Gomes.

Lo supe incluso antes de que el primer canal del intercom estallara en un zumbido de estática artificial. Lo supe por algo más sutil, más inquietante, más primario: el silencio. No un silencio cualquiera, sino uno de esos que nacen con intención, moldeado como una trampa de relojería, preciso, quirúrgico. Demasiado limpio para ser casual. Demasiado prolijo para ser humano. Un silencio que no era ausencia de sonido, sino una presencia. Como si el teatro mismo —ese viejo monstruo de madera roída, ladrillos húmedos y telones pesados como cadáveres— estuviese conteniendo la respiración. Y no por miedo. No. Sino por expectación.

Estoy en el subsuelo, apoyado contra una columna cubierta de musgo y hollín. La Beretta firme en la mano, los nudillos blancos. A mi alrededor, los hombres del Grupo de Operaciones Encubiertas ocupan sus posiciones como piezas bien colocadas en un tablero que, sin que lo supiéramos, ya estaba inclinado en nuestra contra. Porque alguien —y no me cuesta