El bar estaba envuelto en un murmullo de voces apagadas y el tintineo de vasos. La luz tenue apenas iluminaba el rostro de Oliver, que seguía procesando lo que acababa de soltar. Fabricio lo miraba con los ojos abiertos de par en par, como si le hubieran dado un golpe en el estómago.

—¿Lisandro? ¿El padre? —replicó Fabricio, bajó la voz para que nadie más en el bar pudiera escuchar—. Eso no tiene sentido, Oliver. ¡Lisandro no puede ni ver a Iskra sin que le dé asco! ¿De dónde sacaste esa locura?

Oliver deslizó una carpeta delgada sobre la mesa, con cuidado de no derramar la cerveza que tenía frente a él. —Esto estaba en los documentos que conseguí en la clínica. Una prueba de paternidad, firmada y sellada. Dice que Lisandro es el padre del niño que Iskra lleva en el vientre.

Fabricio abrió la carpeta con dedos temblorosos, como si temiera que el papel fuera a explotar. Hojeó los documentos rápidamente, frunció el ceño al llegar a las partes más importantes. Era abogado, claro que sabí