Mia

Hoy, el mundo no se desmoronó.

Sé que suena como una tontería para alguien con un penthouse, una tarjeta negra y un equipo de estrategas al alcance de una videollamada. Pero para mí, que he vivido la mayor parte de mi vida emocional escondida tras estructuras perfectamente diseñadas de éxito y sarcasmo… eso es un logro monumental.

Hoy, no hubo gritos.

No hubo juegos de poder.

No hubo Alexander Blackwood lanzándome miradas que derriten la paciencia y las bragas al mismo tiempo.

Bueno… sí hubo miradas. Pero sin guerra.

Ahora estoy aquí, sentada en mi sofá de terciopelo azul medianoche —porque, por supuesto, ¿qué otra textura acoge mejor la vulnerabilidad que una que parece susurrarte secretos?— y escribiendo en mi diario. Uno de papel, sí. Con tinta negra. Vintage. Una de esas cosas que nadie en mi círculo hace porque es más “eficiente” digitalizar los pensamientos.

Pero yo necesito sentir cómo la tinta sangra cada palabra.

Necesito ver que algo se queda, incluso cuando todo cambia.