VIENA – MANSÃO SANTORINI – 08h10

O sol atravessava as janelas como lâminas douradas. Mas na casa, não havia luz. Havia silêncio. O tipo de silêncio que vem após uma vitória cara demais.

Mikhail estava deitado no quarto de hóspedes, o ombro enfaixado. Os médicos disseram que o projétil passou rente à clavícula, mas não atingiu órgãos vitais.

Mesmo assim, ele não dormia. Só pensava.

Pensava no que quase perdeu.

Pensava na sensação de ser útil… e vulnerável.

Amara entrou sem bater.

— Trouxe chá — disse ela, colocando a bandeja na mesa.

Ele não se moveu.

— Ouvi dizer que você não aceitou morfina.

— Não gosto de esquecer a dor.

Ela se sentou na poltrona ao lado.

— Porque te lembra que está vivo?

— Porque me lembra de tudo que me ensinaram.

Ela o olhou. Os olhos dele estavam diferentes. Mais fundos. Mais maduros. Mas também, mais tristes.

— Você salvou meu filho, Mikhail.

— Quase matei todos.

— Mas não matou. E isso... isso é o que conta.

Ele a encarou.

— O que acontece agora?

Ela suspirou.