La luz de la mañana se filtraba suave y oblicua por la ventana de la clínica privada, pintando de dorado el borde de la silla donde Isabella se había sentado desde que llegó. No se había movido de allí, negándose a dejar a Nick solo en un lugar que, por seguro que fuera, aún olía a peligro y a institución.

Nick dormía, el rostro aún pálido pero más relajado, los surcos de dolor suavizados por el sueño y los analgésicos. La puerta se abrió con un suave crujido y entró Giuseppe, precedido por el aroma a café recién hecho y tabaco de calidad. Traía dos tazas. Depositó una en la mesilla de noche de Nick y extendió la otra hacia su hija.

—Bebe. Pareces un fantasma —murmuró, su voz un eco bajo para no despertar al herido.

Isabella aceptó la taza con las manos entumecidas. El líquido caliente le quemó los labios, pero el sabor familiar la ancló a la realidad.

—No se ha movido en horas. El médico dijo que el descanso es lo mejor.

—El médico tiene razón —asintió Giuseppe, observando a Nick con