Daphne correu para casa com o coração aos pulos e a mente em ebulição. Ainda digeria aquele turbilhão de sentimentos confusos — e tudo tinha começado tão de repente. O motorista de Omar, que com o tempo havia se tornado mais um aliado do que apenas um funcionário, a levou sem fazer perguntas, percebendo pelo espelho retrovisor que não era hora de conversa.

Durante o trajeto, Daphne se encolhia no banco como se tentasse fugir de si mesma. A imagem de Penélope se exibindo para Omar não saía da sua cabeça. Por que aquilo a incomodava tanto? Que direito ela tinha de se sentir assim? Eles mal se conheciam. E, no entanto, algo ali queimava como ciúmes. Não, não podia ser.

Como se não bastasse, havia ainda o problema de casa — ou melhor, da avó. Apesar de já ser adulta, ainda precisava lidar com o olhar protetor (e antiquado) daquela mulher que a criou como filha. Sim, parecia ridículo. Uma mulher feita, com um contrato profissional em mãos, preocupada porque talvez a avó não a deixasse sair