O jardim da mansão Morozov não trazia conforto; era apenas um labirinto de cercas vivas sob o céu cinzento da Rússia. O ar frio cortava meu rosto, mas o gelo que eu sentia nas veias era pior.

O Senhor Moretti caminhava ao meu lado, o braço firme como uma viga de aço sob o meu toque. Eu sentia o peso do olhar do meu pai queimando minhas costas enquanto nos afastávamos. Aquela ameaça silenciosa era clara: seja perfeita ou morra.

Paramos perto de uma rotunda de pedra, longe o suficiente para que o vento abafasse nossas vozes. Meu coração batia contra a costela quebrada, cada pulsação enviando uma onda de agonia pelo meu flanco.

— Primeiro, me chame de Lorenzo. Estaremos dividindo a cama em quinze dias. Segundo: o que aconteceu com você? — a voz dele foi direta, sem o verniz da etiqueta. — Parece estar com dor.

Tentei manter a expressão neutra, a máscara de porcelana que levei anos para esculpir.

— Não é nada, Lorenzo. Deve ser apenas impressão sua. O cansaço dos preparativos, talvez.

Ele soltou um suspiro pesado, um som que pareceu vibrar no ar gélido entre nós. Lorenzo deu um passo à frente, invadindo meu espaço de uma forma que me fez querer recuar, mas Nikolai me ensinara que presas que correm são caçadas. Eu fiquei parada.

— Anya, você tem ciência de que casamentos na máfia são para sempre, não tem? — ele perguntou, os olhos escuros fixos nos meus.

Forcei um sorriso sarcástico, um esboço de rebeldia que doeu em meu peito.

— Claro que sim, Lorenzo. Uma sentença de prisão perpétua, geralmente selada com ouro e sangue. Eu conheço as regras do jogo; fui criada nele.

Ele não sorriu de volta. Sua expressão permaneceu séria, quase contemplativa.

— Podemos nunca nos amar, Anya. Mas, no mínimo, precisamos de uma boa convivência. E para isso, você precisa ser honesta comigo. Eu sinto o cheiro de pomada médica daqui. Eu vi como você estremeceu quando toquei suas costas. Me diga o que está acontecendo.

Apertei os dedos sobre a seda do vestido, sentindo o espartilho me esmagar. Eu não podia fraquejar, mas meus olhos estavam ardendo.

— Ouvi dizer que você é um sádico — respondi, e minha voz saiu mais firme do que eu esperava. — Que tem prazer no sofrimento dos outros. Que é violento e sem sentimentos. Nesse caso, estou apenas trocando uma cela por outra. Não sei se é melhor falar ou apenas me manter calada, como sempre fiz.

É isso, pensei. Estou ficando louca por dizer isso a ele.

Lorenzo se aproximou ainda mais, diminuindo a distância até que eu pudesse sentir o calor que emanava dele. Ele estendeu a mão e, por um segundo, achei que ele me bateria. Mas seus dedos apenas tocaram levemente o meu queixo, forçando-me a olhar para ele.

— O meu sadismo é reservado para meus inimigos e para quem me trai — ele disse, a voz baixa, como um trovão distante. — Eu protejo o que é meu, Anya. E a partir do momento em que assinei aquele contrato, você é minha. Eu não aceito que ninguém toque no que me pertence. Nem mesmo o seu pai.

Aquelas palavras não eram doces; eram possessivas. Mas, para quem nunca teve proteção, soaram como a maior promessa do mundo. Senti uma fresta de segurança se abrir no meu peito, uma esperança perigosa.

— Certo. Eu acho que você merece saber — sussurrei, a voz tremendo. — Mas tenho medo... tenho medo de que, depois que eu contar, você me rejeite. E, se me devolver para ele como uma mercadoria com defeito... meu pai vai me matar. Se ele desconfiar que te contei, já será motivo para outra surra.

Minha respiração falhou, e a dor na costela me lembrou que eu estava a apenas um passo do abismo.

— Então foi ele mesmo. Filho da puta — Lorenzo passou a mão pelos cabelos de forma frustrada, a mandíbula travada. — Eu não vou devolvê-la, Anya — ele prometeu, e havia algo naquela voz que me fez acreditar que ele destruiria o mundo para manter sua palavra. — Agora, me diga. O que ele fez?