Su aroma flotaba sobre la ciudad como el de las flores en la primavera. Debía estarse volviendo loco. Según sus cálculos, la estación de policías estaba a cuatro kilómetros y medio de su edificio, su olfato no era tan bueno como para que el aroma de Sara le llegara, pero así había sido. Estaba en medio de una reunión cuando lo sintió, sutil y etéreo, pero tal y como lo recordaba. La memoria emotiva, se había dicho. Ella regresó, la había visto y había estado pensando en ella un par de veces, por eso recordaba repentinamente su aroma, porque lo estaba recordando, no oliendo. Era imposible.

Al acabar la reunión se acercó a la ventana. Los gases de la combustión de los autos, la tierra húmeda, el perfume de una mujer que pasaba por el frontis del edificio, los alimentos que se preparaban en el restaurante de en frente, nada de Sara. Sara no estaba más que en sus recuerdos, esos que había sepultado junto a sus memorias de juventud.

No volvió a pensar en ella durante el día.

Fue durante