O tempo parecia não passar dentro daquele corredor. Enrico continuava ali, imóvel diante da incubadora, observando o peito minúsculo da filha subir e descer. A cada som do monitor, ele respirava junto, como se o ritmo da própria vida tivesse se fundido ao dela.

Foi a voz suave de Júlia que o tirou daquele transe.

— Enrico… — ela se aproximou devagar. — O médico pediu pra te ver.

Ele se virou rápido, o coração disparando.

— Aconteceu alguma coisa?

— Não… — Júlia respondeu, tentando acalmá-lo. — É sobre a Cecília.

Sem dizer mais nada, ele saiu apressado, seguindo o corredor. O som dos passos ecoava nas paredes brancas, cada segundo se esticando.

Quando o médico surgiu à frente, com o jaleco ainda marcado por uma leve sombra de cansaço, Enrico sentiu as pernas quase falharem.

— Doutor… — começou, a voz engasgada. — Ela…

O médico levantou uma das mãos, pedindo calma.

— Cecília reagiu bem à anestesia e já está acordando. Ainda está fraca, mas está consciente.

Enrico inspirou fundo, o ar pa