O relógio marcava quase quatro da manhã quando Cecília finalmente chegou em casa. O barulho da chave girando na fechadura pareceu ecoar mais alto que o normal, preenchendo o pequeno apartamento com um som que, naquela noite, soou especialmente solitário.

Largou a bolsa sobre a cadeira, chutou os sapatos para um canto e caiu no sofá, o corpo exausto, mas a mente agitada demais para descansar. O coração ainda batia forte, descompassado, como se seu corpo não tivesse entendido que a discussão já havia terminado — ao menos na superfície. Por dentro, a briga com Enrico continuava girando como um turbilhão, repetindo palavra por palavra, olhar por olhar.

A dor no peito não vinha só das palavras ditas. Vinha, sobretudo, daquelas que ela engoliu. Das confissões que não teve coragem de fazer. Da vontade de dizer “fica” e da necessidade de dizer “vai”.

Ela cobriu o rosto com as mãos, soltando um suspiro abafado.

Por que era tão difícil?

Ela sabia que ele só queria ajudar. Sabia. E mesmo assim