Aquela voz.

Aquele timbre áspero.

Aquele deboche.

O pai de Cecília.

O sangue de Enrico gelou.

— Você parece… apressado, doutor — disse o homem, saboreando cada sílaba, como se estivesse se divertindo com o desespero alheio.

Enrico parou no meio da sala, o coração batendo alto demais nos ouvidos. A respiração ficou curta, pesada.

— Onde. Elas. Estão. — disse, cada palavra dura como o aço. — O que você fez com a Cecília e com a Aurora?

— Sempre tão direto… — o homem riu. — Igualzinho quando me en