O portão ainda era o mesmo.

Ferro gasto.

Tinta descascando nos cantos.

Um rangido leve quando empurrei.

Exatamente como eu lembrava.

E, ainda assim…

tudo parecia diferente.

Ou talvez… fosse eu.

Respirei fundo antes de entrar.

O ar ali dentro tinha o mesmo cheiro.

Mistura de produto de limpeza com comida feita cedo demais.

Memória.

Peso.

Infância.

Arthur ficou do lado de fora.

Como combinado.

Observando.

Sempre.

Eu segui sozinha pelo caminho de pedra.

Cada passo mais pesado do que o anterior.

Ma