Fazia um ano. Doze meses em que Enrico viveu como se caminhasse dentro de um deserto interminável, onde tudo era seco, árido, sem cor. Nada o preenchia. Nem o trabalho, nem os carros novos. Nem as mulheres que tentaram ocupar um espaço que ele sequer reconhecia como vago. Ele continuava sem se lembrar.

As imagens de Aurora eram sombras em sua mente, flashes desconexos, fragmentos de perfume, sussurros no escuro dos sonhos que o faziam acordar suado, desorientado, o peito apertado de uma saudade que não sabia nomear. Mas a sensação era sempre a mesma: ele precisava dela. E era por isso que ele estava ali.

Após meses de investigação discreta, porque admitir para si mesmo que precisava encontrá-la já era humilhante demais, finalmente soube onde ela estava. Uma pequena cidade do interior,