Atlas Cross

O gosto do uísque já nem queimava na minha garganta.

Esse era o problema.

Quando a bebida para de queimar, significa que alguma coisa dentro de você morreu primeiro.

Eu estava sentado sozinho na sala escura da casa segura que Kane tinha preparado em Palermo. As luzes apagadas, apenas a claridade fraca da rua entrando pela janela alta. O copo na minha mão mal tremia. Quase nada.

Eu devia ir embora. Eu sei.

A voz dela ainda ecoava.

“Porque eu não sinto nada por você.”

Soltei o ar deva