O céu sobre a Toscana começou a perder sua tonalidade fúnebre de chumbo. A chuva, que martelara o solo durante toda a noite de horror, agora se transformava em uma garoa fina e preguiçosa, como se as nuvens tivessem esgotado suas lágrimas. O cheiro de terra molhada tentava, desesperadamente, sobrepor-se ao odor de pólvora e metal queimado que impregnava as paredes da Fazenda.

Na cabana abandonada, o silêncio era absoluto, interrompido apenas pelo som rítmico de uma goteira que batia contra o as