Londres – Apartamento de Amanda. Tarde cinzenta.

A luz entrava oblíqua pelas janelas altas do flat em Mayfair. O céu inglês, perpetuamente coberto de nuvens, refletia com fidelidade o estado de espírito de Amanda.

Sentada diante da lareira acesa, com uma taça de vinho não tocada ao lado, ela observava os e-mails no tablet — contratos, fusões, números. Era isso que Amanda havia se tornado: um dossiê ambulante de eficiência e poder. Não se permitia distrações. Não se permitia fraquezas.

O celular vibrou. Ana.

Amanda respirou fundo. Atendeu.

— Alô.

— Oi, filha... como você está? — A voz de Ana era baixa, delicada. Cansada.

Amanda respondeu de forma automática, sem emoção.

— Estou bem. E José e Sofia? Soube que Sofia está grávida de outra menina.

— Sim — respondeu Ana com um pequeno sorriso que não foi ouvido. — Se chamará Carolina. Nina está ansiosa pra conhecer a irmã.

Silêncio.

— E José? — perguntou Amanda, com o tom leve, mas distante.

— Está bem, filha... trabalhando bastante com seu